D’où vient l’esprit malin qui me pousse à écrire

Sur la noirceur humaine en douloureux soupirs?

Ne sais-je donc puiser que dans l’obscurité

Pour jeter mes poèmes sur un bout de papier?

Il serait plus joyeux de chanter les amours

Des amants enlacés au creux d’un lit de feuilles

Mais les sombres pensées cette gaieté effeuille.

Elles tournoient en moi comme un vilain vautour.

De l’hymne à la nature je ne suis désinvolte

Mais toutes ces souffrances me poussent aux révoltes.

L’enfance maltraitée, les femmes torturées

Les cancers dévorants de notre société…

Ma plume sera morte quand le monde vivra

Qu’enfin dans le bon sens la Terre tournera.

Un bonheur absolu apaisera mon âme.

L’homme ne sera plus la genèse de drames.

But I have no dreams, ce n’est qu’une illusion

Le jour n’est pas venu où mon inspiration

Cessera de cracher ses braises de colère

Et ses rimes zébrant toute feuille d’éclairs.

Bérengère 26/02/2008